—Adelante, ¡por la muerte de Mahorna y de todas sus huríes!
—No podemos más, sargento.
—¡Como! ¡Os atrevéis a replicar, bribones!
—Queréis matarnos, sargento.
—Reventad de una vez, canallas. ¿Por ventura creiais hallar en las
legiones disciplinarias argelinas, abanicos, refrescos y palmeras bajo cuya
sombra poder dormir la siesta? Adelante, por la muerte de Mahoma, de lo
contrario os envío a todos ante el Consejo Superior de Guerra.
—No podemos más, sargento — repitieron varias voces roncas, que no
parecían tener nada de humano.
—El subteniente nos observa y yo no quiero que por causa vuestra me
encierren. Unas cuantas carreras más, si no queréis que os haga arreglar los
huesos por el querido Steiner, que, como ya sabéis, no tiene los puños
delicados.
Entonces alguien gritó:
A ese infame lo mataré yo. ¡Lo he jurado, sargento!
—¿Quién ha hablado?
Nadie respondió.