Ningún escritor, quiero decir, la realidad que su obra irradia, encarna
la pesadilla alucinante del siglo que termina como Franz Kafka. Su
mundo literario (que abarca tres novelas inconclusas, unos copiosos
diarios, un volumen de narraciones y aforismos y una abundante
correspondencia), concebido en las dos primeras décadas de la
presente centuria, es el espejo en el que nos contemplamos con una
mezcla de estupor y horror. En esas cuartillas apretadas, repletas,
en las que hasta los bordes son escritos o rellenados con dibujos,
obtenidas en una lucha feroz contra todo y todos, está el siniestro y
falaz espíritu de nuestra época