Fue una desganada curiosidad lo que llevó en un principio a Stephen jones
al Museo de Rogers. Alguien le había comentado algo acerca del extraño
establecimiento subterráneo de la calle Southwark, cruzando el río, donde
había estatuas de cera mucho más horribles que las peores efigies expuestas
en el museo de Madame Tussaud, y se había acercado allí uh día de abril
para ver cuánta decepción podía causarle. Extrañamente, no fue así. Había
algo diferente y peculiar allí, después de todo. Por supuesto, no faltaban los
truculentos tópicos: Landrú, el doctor Crippen, Madame Demers, Rizzio,
Lady jane Grey, interminables víctimas mutiladas de la guerra y la
revolución, y monstruos del tipo de Gilles de Rais y el Marqués de Sade;
pero también había otros seres que aceleraron su respiración y le hicieron
quedarse hasta que sonó la campanilla de cierre. El hombre que había
diseñado tal colección no podía ser un vulgar saltimbanqui. Había
imaginación, incluso genio enfermizo, en algunos de sus trabajos.