Es media noche. Antes del alba darán conmigo y me encerrarán en una
celda negra, donde languideceré interminablemente, mientras insaciables
deseos roen mis entrañas y consumen mi corazón, hasta ser al fin uno con
los muertos que amo.
Mi asiento es la fétida fosa de una vetusta tumba; mi pupitre, el envés de
una lápida caída y desgastada por los siglos implacables; mi única luz es la
de las estrellas y la de una angosta media luna, aunque puedo ver tan
claramente como si fuera mediodía. A mi alrededor, como sepulcrales
centinelas guardando descuidadas tumbas, las inclinadas y decrépitas
lápidas yacen medio ocultas por masas de nauseabunda maleza en
descomposición. Y sobre todo, perfilándose contra el enfurecido cielo, un
solemne monumento alza su austero chapitel ahusado, semejando el
espectral caudillo de una horda fantasmal. El aire está enrarecido por el
nocivo olor de los hongos y el hedor de la húmeda tierra mohosa, pero para
mí es el aroma del Elíseo. Todo es quietud – terrorífica quietud -, con un
silencio cuya intensidad promete lo solemne y lo espantoso.